Cánh cửa tiệm sách không mở, nhưng bầu không khí bên trong đột ngột hạ xuống vài độ, lạnh buốt và nặc mùi hóa chất thí nghiệm. Bóng người bên kia cửa kính không chuyển động, nhưng một giọng nói trầm thấp, đầy quyền uy đã xuyên qua lớp gỗ, vang vọng trong không gian nhỏ hẹp:
"Lăng, em chưa bao giờ là một người giỏi giấu giếm. Đặc biệt là khi em giữ lại thứ mà em không đủ tư cách để sở hữu."
Giáo sư Khải.
Dù đã mười năm trôi qua, giọng nói ấy vẫn giống như một sợi dây vĩ cầm siết chặt lấy cổ họng Trịnh Lăng. Lăng đứng dậy, chắn trước mặt Mộc Miên, bàn tay anh vô thức siết chặt chiếc lọ thủy tinh màu vàng kim.
"Ông không được phép bước vào đây," Lăng gằn giọng. "Nơi này không có nghệ thuật của ông. Chỉ có những đống tro tàn mà ông đã tạo ra."
Một tiếng cười nhẹ vang lên. "Tro tàn? Không, Lăng. Em đang đứng cạnh một 'kiệt tác' mới đấy thôi." Bóng đen phía sau cửa kính hơi nghiêng đầu, dường như đang quan sát Mộc Miên qua lớp kính mờ sương. "Cô gái có đôi mắt của sự thấu thị. Miên đúng không? Em có biết tại sao đôi mắt em lại không nhìn thấy màu sắc không?"
Miên bám chặt vào cánh tay Lăng, hơi thở cô dồn dập. "Ông... ông biết gì về tôi?"
"Đôi mắt em không mù màu," giọng Giáo sư Khải đều đều, như một bài giảng triết học chết chóc. "Nó chỉ đang bị khóa lại bởi một ký ức mà em đã cố tình bôi đen. Em không thấy màu, vì đêm đó, trong đám cháy tại xưởng vẽ của cha em, màu sắc là thứ cuối cùng em nhìn thấy trước khi chúng thiêu rụi mọi thứ em yêu thương. Em chọn sự xám xịt để tự bảo vệ mình, nhưng thực chất, em chính là mảnh ghép còn thiếu mà Nhã đã để lại."
Miên sững sờ. Ký ức về người cha họa sĩ và vụ hỏa hoạn năm xưa mà cô luôn cố quên đi bỗng chốc hiện về như những thước phim cháy dở.
"Đừng nghe ông ta, Miên!" Lăng hét lên. Anh cầm một cuốn sách nặng trên kệ ném mạnh vào cửa kính.
Tiếng kính vỡ tan tành. Nhưng lạ thay, không có bóng người nào đứng phía sau. Chỉ có những mảnh kính rơi loảng xoảng trên sàn nhà và gió lạnh lùa vào. Giáo sư Khải đã biến mất như một bóng ma, để lại trên bậc thềm một bông hoa ly trắng muốt, nhưng cánh hoa lại được viền bằng một lớp sơn đen sẫm.
Miên quỵ xuống giữa những mảnh kính vỡ. Đầu cô đau như búa bổ. Những kẽ hở của ký ức bắt đầu toác ra. Cô nhớ lại cha mình, người cũng từng là đồng nghiệp của Giáo sư Khải. Cô nhớ lại tiếng hét của ông trong biển lửa, và đôi bàn tay ông đã đẩy cô ra cửa sổ trước khi trần nhà sụp xuống.
"Cha tôi... ông ấy cũng ở trong hội kín đó?" Miên thầm thì, nước mắt lăn dài trên đôi gò má nhợt nhạt.
Trịnh Lăng quỳ xuống cạnh cô, anh không quan tâm đến việc những mảnh kính đang đâm vào đầu gối mình. Anh ôm lấy cô, giọng nghẹn ngào: "Miên, nhìn tôi này. Chúng ta không thể lùi bước nữa. Giáo sư Khải đang kích động ký ức của em để em tự mở khóa năng lực thấu thị hoàn toàn. Ông ta muốn em nhìn thấy 'Màu của Sự Thật' để hoàn thiện bức họa cuối cùng."
Miên ngước lên, đôi mắt vốn chỉ có hai màu đen trắng của cô bỗng chốc ánh lên một tia đỏ rực của lửa.
"Nếu ông ta muốn tôi nhìn thấy," Miên nói, giọng cô lạnh lùng đến đáng sợ, "tôi sẽ nhìn thấy mọi thứ. Kể cả cái cách ông ta đã giết cha tôi và giam giữ Nhã."
Cô chụp lấy lọ thủy tinh màu vàng kim trên bàn, uống cạn thứ chất lỏng lấp lánh ấy trước sự ngỡ ngàng của Lăng. Một luồng ánh sáng vàng rực bùng lên từ trong cơ thể cô. Thế giới xám xịt bắt đầu sụp đổ. Những bức tường của tiệm sách tan chảy, biến thành những dòng sông màu sắc rực rỡ, đau đớn và điên cuồng.
Mộc Miên không còn là người phục chế tranh nữa. Cô đã trở thành chính bức tranh.
"Đi thôi, Lăng," cô đứng dậy, đôi mắt bây giờ đã có đồng tử màu bạc giống hệt như Nhã. "Học viện Saint-Jude đang chờ chúng ta. Đêm nay, bản giao hưởng này phải kết thúc."